Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют. Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
***
Дверь полуоткрыта,
Веют липы сладко...
На столе забыты
Хлыстик и перчатка. Круг от лампы желтый...
Шорохам внимаю.
Отчего ушел ты?
Я не понимаю... Радостно и ясно
Завтра будет утро.
Эта жизнь прекрасна,
Сердце, будь же мудро. Ты совсем устало,
Бьешься тише, глуше...
Знаешь, я читала,
Что бессмертны души.
***
Долгим взглядом твоим истомленная,
И сама научилась томить.
Из ребра твоего сотворенная,
Как могу я тебя не любить? Быть твоею сестрою отрадною
Мне завещано древней судьбой,
А я стала лукавой и жадною
И сладчайшей твоею рабой. Но когда замираю, смиренная,
На груди твоей снега белей,
Как ликует твое умудренное
Сердце - солнце отчизны моей! | 
